SILVIA SCHNESSEL PARA AGENCIA DE NOTICIAS ENLACE JUDÍO MÉXICO – En medio de la agitación política, una niña acosada huyó completamente sola, las lecciones de la heroína de Purim le impulsaron a la libertad

Por Sima Goel

EstherCuando me escapé de Irán en 1982 a la edad de 17 años, emprendí un viaje desgarrador a lo desconocido, cruzando el peligroso desierto de Kavira Loot en compañía de contrabandistas. Fui una de los primeros de mi familia en salir del país. No llevé nada conmigo excepto mi creencia en la libertad, el sentido de mi propia identidad, y mi amor por el hogar y la familia.

Hoy, mientras contamos los días para Purim, me acuerdo de mi vida en Irán, y siento que mi corazón se llena. Para la mayoría de los judíos, Purim y la historia de la reina Ester proporcionan a la comunidad la oportunidad de celebrar la supervivencia judía. Para mí, Purim y Esther me traen de vuelta a mi ciudad natal de Shiraz y los pasos que, como Esther, tomé para ser fiel a mí misma.

En el Irán de mi juventud, celebrábamos el día de fiesta en un estilo más simple. La historia de Esther era leída en la gran sinagoga donde nos reuníamos para orar, para llorar, para celebrar y aprender. La Meguilá se coreaba de una manera directa, sin las travesuras de las que disfrutan en las recitaciones occidentales. No había matracas ahogando el nombre del malvado Amán, y no se preparaban pastas especiales, aunque mi abuela sí hacía “halva feliz”, un regalo que ofrecía sólo en ocasiones felices. Teníamos ganas de Purim en gran parte porque sonaba una alarma: sólo 40 días para limpiar y prepararnos para la Pascua.

Me encantaba Shiraz con sus numerosos jardines llenos de rosas fragantes y sus animados mercados. Mi madre incondicional esperaba que sus hijas fueran independientes, reflexivas y prácticas. Desde temprana edad, se me encomendó la compra de comestibles, y esperaban que volviera con los productos más frescos comprados al mejor precio. Los mercados de alimentos estaban llenos, pero nunca nadie me molestó. Conocía a la gente, los caminos y las maneras de comportarse. Incluso cuando era niña, sabía mi misión y cómo hacerlo bien. Esta confianza era parte de mí, y con el tiempo me ocasionó problemas.

Aunque muchas libertades fueron restringidas bajo el shah, podíamos escoger nuestra forma de vestir. Algunas mujeres llevaban las faldas cortas, tacones altos y maquillaje populares a mediados de los años 70, mientras que otros preferían un hijab conservador de color claro y pálido. Mi madre estaba cómoda en cualquier atuendo. Cuando iba a los mercados, donde se encontraban muchos iraníes conservadores, llevaba el hijab. Para ir al trabajo, se ponía la ropa occidental y el lápiz labial rojo.

En la mayoría de los aspectos, sin embargo, el shah seguía siendo un dictador al estilo antiguo, controlando el acceso a la información y prohibiendo las libertades básicas. Se permitía la música clásica, pero la mayoría de los pensadores modernos estaban prohibidos. Como adolescente, me indignaba poder elegir mi maquillaje, pero no los libros que leía. En 1978, yo tenía 13 años y decidí que era lo suficientemente mayor como para prestar mi voz a las manifestaciones contra el Sha. Salí de casa y me uní a los estudiantes universitarios, gritando: “¡Viva la libertad!”

Cuando mis padres se enteraron de mis hazañas, estaban furiosos, pero no me pudieron disuadir de sumar mi voz a la causa de la libertad. Lo necesitaba para sobrevivir y estaba dispuesta a enfrentar lo que me pudiera suceder. Qué ingenua era, creyendo que podía cambiar el mundo.

11 de febrero de 1979 marcó la caída del sha y el inicio de la dominación islámica. La vida se volvió progresivamente insoportable cuando las libertades personales, las que antes dábamos por sentado, se eliminaron sistemáticamente. Ahora hasta mi elección del vestido era decidida por el Estado. Sentí como si lentamente me ahogara. Me sentí traicionada; mis esfuerzos habían ayudado a eliminar el sha y habían apoyado inadvertidamente al ayatolá. Yo había “salido de un bache y había caído en un pozo gigantesco”, como dice una expresión persa.

 

erpesterYo quería seguir caminando con mis amigos en las montañas de los alrededores de mi casa, como hacíamos antes de la revolución, pero dicha actividad ahora estaba prohibida. Quería elegir a mis propios amigos, pero los niños y las niñas no tenían permitido caminar juntos sin supervisión. Yo quería estudiar a Freud y a Einstein y a Gandhi, pero el ayatolá había proscrito sus obras. Incluso mi acceso a la música, se decidía por mí: Tanto los Beatles como Bach ahora estaban prohibidos.

 

Vivía furiosa. Me sentía como un pájaro con las alas atadas. Era mi naturaleza decir lo que pensaba; a pesar de las mayores restricciones, aun así tenía que expresar mi descontento.

Asistí a una escuela privada para niñas de todas las religiones. Tenía varios amigos cercanos, entre ellos, miembros de Baha’i y de creencias musulmanas. En 1978, las casas de los Baha’i fueron incendiadas por los seguidores del ayatolá, incluso antes de su llegada al poder; Estaba destrozada por la crueldad. Hasta este punto, las estudiantes habían sido amables y socializadas fuera de la escuela. Las niñas bien criadas, nunca mencionaban la religión o la política, y había sido lo típico en este sentido. Ahora las cosas estaban cambiando.

Shah de Irán
Shah de Irán

En el patio de recreo, oí por casualidad a algunas compañeras decir que los ataques contra el barrio Baha’i estaban justificados y que nuestra compañera Baha’i debería haber enfrentado la misma suerte. Las palabras salieron de mi boca. “Pero el nombre “Mohammed” representa “tolerancia” y “paz”. ¿Cómo puede quemar una casa mostrar algo de esto?” Sin darme cuenta, había avergonzado a mis compañeras. ¿Cómo podía una sucia judía hacer referencia al nombre del profeta y criticar el comportamiento musulmán?

Uno compañera musulmana guardaba rencor contra mí por mi defensa. Mis palabras fueron el principio del fin de mi vida en Shiraz.

Esa compañera informó a las autoridades, y mi madre pronto se enteró de que estaba en peligro de ser arrestada. Las cosas se pusieron peor en Shiraz, y a finales de 1981 mi madre decidió que tenía que salir de mi casa y de mi escuela y pasar a la clandestinidad. Pasé un año yendo de ciudad en ciudad y de refugio en refugio, creciendo cada vez más alejada de mí misma. Cuando mi madre se dio cuenta que mi espíritu se estaba marchitando, me dijo que tenía que salir de Irán.

Tenía 17 años cuando crucé el desierto; pasarían seis años antes de volver a ver a mi madre, y otros 15 antes de volver a ver a mi padre, pero nunca más volvimos a estar todos juntos.

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Hamadan
Hamadan

Durante mi vuelo desde Irán, así como en los años siguientes, pensé a menudo en una visita que nuestra familia hizo a la ciudad de Hamadan, y la tumba de Esther y Mordejai, en 1980, unos meses antes de que mi vida se truncara. Abordamos un autobús para el largo peregrinaje, extenuante que los los judíos iraníes hacían con frecuencia a la tumba. En el camino, pensé en el parentesco que siempre he sentido con Esther, la niña judía que, a instancias de su primo Mordejai, se fue a vivir entre extraños en la corte real de Asuero y, finalmente, salvó a los judíos de una conspiración mortal trazada por Amán, mal consejero del rey. Siempre me pregunté si habría sentido alguna vez como yo, que su propia naturaleza la llevaría a su destino.

Cuando llegamos a Hamadan, me sorprendió el estado ruinoso de la tumba. Cientos de años después que las tumbas se hubieran cavado, habían sido cubiertas con una cúpula hecha de ladrillos, ahora picados por el tiempo. Las escaleras de la entrada baja estaban deterioradas y rotas. Era evidente que el sitio de Ester y Mordejai había sido en gran parte olvidado o descartado por la mayoría de los iraníes.

Yo era una niña de carácter fuerte, inteligente en un mundo donde se requiere silencio y la obediencia de la mujer. Mi boca no tenía filtro, y mi mente era rápida. Yo no encajaba. Miré el mausoleo solitario y a pesar de los años que nos separaban, sentí un vínculo con Esther, que había tomado sus propias decisiones valientes y se había mantenido fiel a sus valores. No sabía entonces que en un corto espacio de tiempo, yo también dejaría a mi gente. No sería una heroína, pero sería fuerte, y mi exilio eventualmente motivaría la fuga de muchos miembros de la familia.

Shiraz
Shiraz

Cuando mi madre me dijo que debía dejar Shiraz si alguna vez quisiera crear una vida por mí misma, me dijo que si una persona no tiene por qué morir, entonces tampoco tiene nada por lo qué vivir. Con miedo, pensé en la reina Ester. Me la imaginé como una niña poco mayor que yo, de ojos oscuros, con las cejas arqueadas de una mujer persa de pelo oscuro. Esther había elegido por sí misma, y yo tenía que hacer lo mismo.

Salí de mi casa y la ciudad de mis antepasados ​​para poder ser la persona que tenía que ser. Sufrí un terrorífico viaje a Pakistán, donde viví durante meses sin dinero, contactos ni posibilidades. Me consolé recordando a Esther, que había elegido libremente separarse de su comunidad. Esther había salvado a su pueblo, y yo me salvaría a mí misma. Mi vuelo finalmente me llevó a Montreal, donde, con el apoyo del gobierno y de la comunidad judía, aprendí dos idiomas, encontré trabajo, regresé a la escuela, y me convirtió en quiropráctica. Me casé con un hombre judío, y tenemos dos hijos.

Aquí, en Montreal, Purim se celebra con alegría, matracas, embriaguez, juegos y Hamantashen (dulces típicos de Purim). Son días en que soy muy consciente de mi conexión a la reina Ester. En mi mente veo su pelo rizado y sus ojos llamativos. Me veo extendiendo los brazos para abrazarla, de hermana a hermana: reina, amiga y mentora.

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Fuente: Tablet mag

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