MALKE TARTAKOVSKI

Se regalan balas
Que se tornan muerte
Se predican discursos
De ésos… Bien escritos

Se juega con infancias
Mientras se toma la copa

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Se invita a cenas
Para acabar con sueños

Se regalan premios
A nombre de “humanos”

Se rotulan emblemas
Que se ponen en tumbas

Se miente en secuencias
Mientras se contiene la espera

Se blasfema en colores
Que se adhieren a credos

Se aumentan los rostros
Para hacer propaganda

Se crean infamias
Para cometer adulterios

Se golpea con bombas
Para no dejar huellas

Se alaba enemigos
Con falsos abrazos
Con el fin de teñir
Nuestros campos de rojo
Así, de argumentos
Dictados por sátrapas

Otros que se quieren
Sentir más tranquilos
Se dejan llevar
Por sus desproporciones
Y a cambio les pagan
Con muchos billetes

Ganan unos cuantos
Perdemos el resto

Y gira la rueda
De siglos y siglos

Mientras unas casas
Viejas, desprendidas

Empolvan rincones
En el nombre del “hombre”