“Sobre las propias ruinas se alza y tiene su esperanza el poema”
Paul Celan
Sobre los cuerpos que huyen del cielo,
y desordenados se posan en los alambres de púas.
Sobre sus trajes de harapos negros y sus mutiladas alas,
vuelan sobre nuestras almas dejándolas ausentes
y anochecidamente mudas.
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Sobre el pájaro furioso pero inmóvil sobre el cercado.
Planeando solo acongojarse de su suerte.
Carcomido en su propia tumba.
Sin decirle a nadie, pero a nadie, nuestro martirio.
Sobre la profunda tristeza al mirar estas aves
que nos ven morir día a día,
y no le expresan al mundo
que estamos siendo exterminados.
Y se callan en la piedra,
en el sueño,
en la tiniebla,
en la bota.
Sobre esos pájaros testigos de vicios y torturas.
De rostros y muñones,
de sepulturas abiertas,
de carne quemada,
y ojos crucificados al viento.
No llevan flechas escarlatas al mundo,
ni chillidos de avisos del terror que existimos.
Están hechos de puro hueso, piojos y castigo.
Sobre sus afonías.
Sobre sus pactos en ser la cruz y el verdugo.
Sobre sus retirados graznidos.
¿Acaso también están amenazados?
Sobre la red que gime,
también muestran su temblor los pájaros.
En sus patas llevan tatuados un número.
Y esperan en fila.
Desnutridos de coraje.
Igual que nosotros.
Ser ejecutados.
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