MALKE TARTAKOVSKI
Encerrado en su frialdad
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Cubierto de palabras
Pensó que sus embustes
No nos permitirían sentir rabia.
Volteó, no miró
Porque su irritación
No se lo permitió.
Se hizo de lado
Pretendió vivir de sus patrañas.
Los otros, tan falsos como él
Quedaron asfixiados
En sus patologías.
