El presidente de Israel, Yitzhak Herzog, ofreció el siguiente discurso en la ceremonia oficial de Yom Hashoá que se celebró este miércoles en la plaza del Kotel en Jerusalén.
En los últimos años, he adoptado la costumbre de recibir regularmente a sobrevivientes del Holocausto en la Residencia Presidencial. Casi todas las semanas, tengo el privilegio de conocerlos. Llegan a Jerusalén vestidos con sus mejores galas. Algunos rondan los noventa años; otros ya se acercan a los cien. A veces les cuesta caminar, a veces respirar. La mayoría viene acompañada de sus familias: hijos, nietos, bisnietos, incluso tataranietos.
Hablo con ellos y escucho historias de vidas inimaginables. Y de repente, me encuentro diciendo, a veces en voz baja, a veces en voz alta: Miren, ustedes prevalecieron. Miren, nosotros prevalecimos.
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Se sientan conmigo en la Oficina Presidencial, personas muy queridas, que presenciaron las atrocidades más terribles. Algunos también sufrieron pérdidas en las guerras de Israel. Quizás sorprendentemente, o no, todos irradian fe, optimismo y una fuerza interior extraordinaria. Y todos ellos, cada uno, en su multitud, tienen una misma petición. Una misma exigencia.
«Recordamos los días más oscuros», me dicen. «Los hechos más terribles. Nuestros seres queridos que fueron masacrados, quemados, torturados hasta la muerte. Recordamos una soledad indescriptible: sin hogar, sin hogar nacional. Y ahora, hemos sido bendecidos con un país maravilloso, construido con sangre, sudor y tantas lágrimas».
Y con un grito desgarrador, terminan: «Señor Presidente, por favor, se lo rogamos, se lo exigimos: la división que nos rodea es terrible. Traiga la unidad a nuestro pueblo».
Mis hermanas y hermanos, ciudadanos de Israel: como la voz de aquellos heroicos sobrevivientes del Holocausto y de un vasto público aterrorizado por la polarización y la división que nos desgarra, les suplico desde lo más profundo de mi corazón:
Unámonos, toda la Casa de Israel. Transformemos estos días —desde ahora hasta el Día de la Independencia, los Diez Días de Santidad— en un momento histórico de responsabilidad nacional. Apaguemos las llamas. Reconciliemos nuestros corazones.
No permitamos que el veneno de las redes sociales, ni los expertos en incitación y polarización, se apoderen de nuestra alma nacional y nos destruyan desde dentro. Lloremos juntos, anhelemos juntos; suframos juntos —y sí, hoy también, mantengámonos firmes— juntos.
Unámonos en un clamor y una oración: por el regreso urgente e inmediato de todos los rehenes y cautivos de los asesinos de Hamás, tanto los vivos como los caídos. Comprometámonos juntos a actuar con todas nuestras fuerzas. A no descansar ni quedarnos quietos hasta que todos regresen. Todos ellos. Hasta el último.
Me dirijo ahora a nuestros hermanos y hermanas secuestrados —quienes puedan escucharnos— y les digo: toda una nación está con ustedes. Toda una nación los extraña, se preocupa por ustedes, llora sus llantos. Toda una nación, angustiada y atormentada, con el alma quemada, sabe que no encontrará consuelo ni consuelo hasta que todos regresen a casa.
Oremos juntos por el éxito y la seguridad de los soldados de las FDI, de todas las fuerzas de seguridad y de seguridad interna y de sus comandantes. Por la sanación, tanto física como espiritual, de todos los heridos.
Abracemos juntos a las familias en duelo, queridas y sagradas, que nos invocan una y otra vez: este es el momento de ser dignos de ellas. Juntos.
Ochenta años después de la victoria aliada, nos reunimos de nuevo esta noche. Recordamos a las víctimas y, al mismo tiempo, conmemoramos la victoria: el triunfo de la luz sobre la oscuridad, de la moralidad sobre el mal más terrible, del espíritu humano —el espíritu judío— sobre el odio monstruoso.
Pero este día, el Día de Conmemoración del Holocausto, no es solo un día para mirar atrás. Hablo aquí no solo ochenta años después del Holocausto, sino también un año y medio después de la mayor masacre que nuestro pueblo ha sufrido desde el Holocausto, cuando aún estamos heridos y sangrando, conmocionados y angustiados.
Por eso, deseo enaltecer la santidad de este día, incluso mientras nuestra nación mira hacia adelante, interiorizando lo que creo que es la lección y el imperativo más crucial: así como vencimos hace ochenta años, así volveremos a prevalecer. Está arraigado en nosotros, en nuestro ADN nacional más profundo. Porque la Eternidad de Israel no flaqueará. Nunca.
En la parte interior del antebrazo izquierdo de Tomi Schwartz, Auschwitz tatuó el número 14295B. Tomi nació en Nitra, Eslovaquia. Tenía solo seis años y cursaba primer grado cuando comenzó la guerra. Sus padres, al percibir el creciente fuego antisemita y asesino, intentaron escapar con Tomi y sus dos hermanos para esconderse, pero fue en vano.
Tomi y su familia presenciaron el horror en cada etapa: los decretos que despojaban a los judíos de sus derechos, la violencia, las deportaciones, los asesinatos en masa de sus amigos y seres queridos. El largo brazo de la maquinaria de exterminio nazi finalmente los alcanzó. Fueron enviados al campo de concentración de Sered, en Eslovaquia.
De allí, fueron llevados a Auschwitz en vagones de ganado, sin comida ni agua, entre la suciedad y el terror, junto a los cadáveres de los que no sobrevivieron. En Auschwitz, el joven Tomi fue separado de su familia. Con tan solo nueve años, solo en el corazón del campo de exterminio, lo pusieron a cargo de otros diez niños: hambrientos, heridos y aterrorizados. En tres meses, nueve de los diez niños —los hijos de Tomi— habían muerto.
El 27 de enero de 1945, el 13 de Shevat de 5705, las fuerzas soviéticas llegaron a Auschwitz. Encontraron los últimos restos de familias, los últimos supervivientes de comunidades otrora gloriosas. Entre ellos: Tomi, de diez años y medio. En la famosa fotografía tomada por los liberadores, aparece junto a la valla, último a la izquierda. “Elegí la vida”, dijo Tomi sobre ese momento de liberación del monstruo nazi.
Tomi emigró a Israel, formó una familia y se convirtió en un querido educador. Es un privilegio que esté aquí con nosotros esta noche. En enero, cuando el mundo conmemoró los 80 años de la liberación de Auschwitz, Tomi fue invitado a la ceremonia en el campo, pero prefirió celebrar la victoria sobre la bestia nazi a bordo de un barco de la Armada israelí, simbólicamente llamado “INS Victoria”. A su lado, su nieta, la capitana A., subcomandante del barco.
Exactamente ochenta años después de su liberación —solo, hambriento, congelado en el peor infierno—, Tomi Schwartz-Shacham se encontraba en un buque de guerra del Estado de Israel y relató su historia personal de triunfo. “Ochenta años desde Auschwitz, y estoy aquí para darles testimonio”, dijo con emoción a los soldados de las FDI. “¡No hay victoria mayor que esta!”.
A casi 2000 kilómetros de distancia, en Bengasi, Libia, otra encarnación del mismo infierno. Yosef Lavi era un adolescente cuando él y su familia fueron expulsados de su hogar y enviados al infame campo de concentración de Giado. De Giado, fue deportado a Italia y luego a Bergen-Belsen, Alemania.
En Bergen-Belsen, un prisionero se enteró de que Yosef no había celebrado su bar mitzvá. Le dio un chal de oración para que Yosef pudiera celebrar la ceremonia, incluso con la muerte acechando. Después de la guerra, Yosef emigró a Israel y se unió al Palmaj. Durante la Guerra de la Independencia, luchó para romper el asedio de Jerusalén.
Yosef conservó ese manto de oración hasta el día de su muerte, como símbolo de fe, esperanza y victoria. Cuando le preguntaron cómo sobrevivió, respondió: «El manto de oración me recordó quién soy, de dónde vengo y que aún me aguardaba un futuro».
Tras la liberación de Giado, uno de los grandes sabios de Yerba, el rabino Shaul Sheli Mekiketz, compuso un poema litúrgico que evocaba el Libro de los Salmos: «Un pueblo una vez creado alabará al Señor». Pero lo modificó ligeramente. En lugar de «una vez creado», escribió: «¡Aleluya! Un pueblo creado». Incluso en un mundo en ruinas, el rabino Sheli vio renovación. Vio victoria. Vio el futuro. Y exclamó: ¡Aleluya!
Aleluya, por el pueblo que resucitó de la muerte a la vida, de la destrucción al renacimiento. Aleluya por quienes, incluso en medio del sufrimiento y la pérdida, siempre se aferraron a la esperanza, a la redención, a la creencia de que la victoria llegaría.
Mis hermanas y hermanos, mañana encabezaré, en nombre del Estado de Israel, la Marcha de los Vivos en Auschwitz, en memoria de los asesinados, en honor a los supervivientes, por el bien de las generaciones venideras. Ochenta años después de la liberación del campo y la gran victoria, cruzaré las puertas de ese terrible infierno, bajo las chimeneas desde las que nuestros hermanos ascendieron al cielo, en mi calidad de Presidente del Estado judío y democrático de Israel, junto con los supervivientes, las familias en duelo, los antiguos rehenes y todos los testigos.
Marcharé con el recuerdo de los millones grabado en mi corazón, y con la sombra de la copa envenenada que bebimos en ese día maldito, hace apenas un año y medio.
Porque si bien sabemos —y sabemos bien— que nada puede compararse con la magnitud y la naturaleza sistemática del Holocausto, es imposible escuchar los aterradores testimonios del infierno del 7 de octubre, o ver las imágenes de los rehenes —desde los fosos de la muerte de Gaza— sin conmoverse por los ecos de esa catástrofe histórica.
La voz de la sangre de nuestros hermanos nos clama desde la tierra. Debemos traerlos a casa urgentemente.
Y no solo la huella del horror pasado y presente estará ante mí, sino también la profunda esperanza y fe que heredamos de ustedes, nuestros queridos sobrevivientes, nuestros héroes del renacimiento. Esperanza y fe entrelazadas en una sola palabra: Aleluya.
Aleluya, como el gran triunfo de Yosef con el chal de oración. Aleluya, como el gran triunfo de Tommy —con su nieta oficial— en la cubierta del “INS Victory”. Aleluya, como el triunfo del pueblo eterno, que encuentra luz incluso en la oscuridad más profunda.
En este momento tan sagrado, digo sin dudarlo: Si logramos salir del abismo más oscuro de la historia de la humanidad, siempre lo lograremos. Siempre. Sé que el camino no será fácil. Pero sucederá. Solo hay una condición. Una sola: debemos hacerlo juntos.
Vivimos días de feroz y dolorosa división. Y la abrumadora mayoría de nuestro pueblo clama con todas sus fuerzas: ¡Basta! ¡Basta de polarización! ¡Basta de odio! La historia no perdonará a quienes actúan irresponsablemente y nos desgarran desde dentro. La historia no perdonará a quienes debilitan los cimientos de nuestro maravilloso país —amado, único, judío y democrático— nacido de las cenizas del terrible Holocausto.
Nuestra reconstrucción compartida, tras esta gran fractura, es una misión enorme e histórica, no de una sola persona, ni de una sola comunidad, ni de un solo bando, sino de todos nosotros: como nación, como sociedad, como individuos.
Y por eso les digo, al pueblo de Israel y a nuestros hermanos y hermanas de la diáspora: Venceremos, una vez más. Enfrentaremos cada desafío y cada enemigo. Juntos. Y demostraremos, una y otra vez: «La eternidad de Israel es verdadera».
Que la memoria de los millones de personas que perecieron en el Holocausto sea bendecida y salvaguardada en el corazón de nuestro pueblo, de generación en generación.
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