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A la viva memoria de nuestra madre, Doña Isabel Ríos, que siempre amó la bendita tierra de Israel
ISABEL ESCUDERO RÍOS
¿Qué movía tu mano, madre,
a desplegar las varillas, a batir las alas
del aire que no respirabas?
¿cómo tus dedos de muñeca quieta
una y otra vez las desplegaban
y en ciego cumplimiento de orden tuyo,
volvían a cerrarlas?
Yo estaba, madre, sola y muda
y muerta para el alma,
ya nos habías ido soltando
a tus hijos y a tu casa…
pero allí todavía el abanico
en tu mano se abría y se cerraba.
Era ése el último hilo
que la labor aun te reclamaba
y que en ciego amor sin nombre
tu mano en el aire lo encazaba?
¿O quizá era que más allá de ti
un hondo mandato te empujaba
a seguir aventando al mundo
del peso de su carga?
¿ O tal vez sería que las cosas
que tú en vida tocaras
de ti desprenderse no querían,
pues tú, madre, tú le dabas
el justo uso que sus almas requerían
y era el abanico el que abanicar pedía?
¿O quizá era un volar de mariposa
tan leve y tan alado que en torno de tu rosa
bordaban sus adiós inacabado?
Ya se habían borrado para ti,
madre, las familiares caras,
ya sorda en el vacío te perdías
y ni el dolor ni mi voz ya te alcanzaban…
Pero allí misterioso el abanico
en tu mano se abría y se cerraba.
