Enlace Judío México.- Una historia real que tuvo lugar en 1995: Trata del legado de un hombre inusual con un nombre inusual: el señor Ernest Onians, un agricultor de East Anglia cuyo principal negocio era ser proveedor de cerdos. Conocido como excéntrico, su afición era coleccionar pinturas. Solía ir a subastas locales y cada vez que salía a la venta una pintura, especialmente si era vieja, presentaba una oferta. Finalmente, recolectó más de quinientos lienzos. Había demasiados para colgarlos a todos en las paredes de su hogar relativamente modesto, Baylham Mill en Suffolk. Así que simplemente los amontonó y guardó algunos en sus gallineros.

Sus hijos no compartían su pasión. Sabían que era extraño. Solía vestirse desaliñado. Temeroso de ser asaltado, instaló su propio sistema de alarma hecho en casa, utilizando klaxons propulsados por baterías de automóviles viejos, y siempre dormía con una escopeta cargada debajo de su cama. Cuando murió, sus hijos pusieron las pinturas a la venta en Sotheby’s, la casa de subastas de Londres. Antes de cualquier venta importante de obras de arte, Sotheby’s publica un catálogo para que los compradores interesados puedan ver de antemano lo que se ofrecerá.

Un gran experto en arte, Sir Denis Mahon (1910-2011), estaba mirando el catálogo un día cuando su ojo fue atrapado por una pintura en particular. La fotografía en el catálogo, no más grande que una estampilla de correos, mostraba una turba de gente arrasadora incendiando un edificio grande y llevándose el botín. Onians lo había comprado en una casa de campo en la década de 1940 por solo £ 12. El catálogo enumeraba la pintura como el Saco de Cartago, pintado por un artista relativamente poco conocido del siglo XVII, Pietro Testa. Estimó que obtendría £ 15,000.

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Mahon fue impactado por un detalle incongruente. Uno de los saqueadores se estaba divirtiendo con un candelabro de siete ramas. Mahon se preguntó, ¿qué hacía una menorá en Cartago? Claramente, la pintura no estaba representando ese evento. En cambio, era un retrato de la Destrucción del Segundo Templo por los romanos. Pero si lo que estaba mirando no era el Saco de Cartago, entonces el artista probablemente no era Pietro Testa.

Mahon recordó que el gran artista del siglo diecisiete Nicholas Poussin había pintado dos retratos de la destrucción del segundo templo. Uno estaba colgado en el museo de arte de Viena. El otro, pintado en 1626 para el cardenal Barberini, había desaparecido de la vista del público en algún momento del siglo XVIII. Nadie sabía lo que le había sucedido. Con un sobresalto, Mahon se dio cuenta de que estaba mirando al desaparecido Poussin.

En la subasta, hizo una oferta para el cuadro. Cuando una figura de la eminencia de Sir Dennis hacía una oferta por una pintura, los otros compradores potenciales sabían que él debía saber algo que ellos no sabían, por lo que también presentaron ofertas. Finalmente, Sir Dennis compró la pintura por £ 155,000. Unos años más tarde la vendió por su valor real, £ 4,5 millones, a Lord Rothschild, quien la donó al Museo de Israel en Jerusalén, donde hoy cuelga en la memoria de Sir Isaiah Berlin.

Conozco esta historia solo porque, a pedido de Lord Rothschild, junto con el entonces director de la galería nacional, Neil MacGregor, di una conferencia sobre la pintura mientras se mostraba brevemente en Londres antes de llevarla a su nuevo y permanente hogar. Cuento la historia porque es un ejemplo tan gráfico del hecho de que podemos perder un legado invaluable simplemente porque, al no amarlo, no llegamos a apreciar su verdadero valor. De esto podemos deducir un corolario: heredamos lo que realmente amamos.

Esta seguramente es la moraleja de la historia de las hijas de Zelophehad en la parashá de esta semana. Recordemos la historia: Zelophehad, de la tribu de Manasés, había muerto en el desierto antes de la asignación de la tierra. Dejó cinco hijas pero no hijos. Las hijas se presentaron ante Moisés, argumentando que sería injusto que a su familia se le negara su participación en la tierra simplemente porque tenía hijas pero no hijos. Moisés llevó su caso ante Dios, quien le dijo: “Lo que dicen las hijas de Zelofehad es correcto. Ciertamente debes darles propiedad como herencia entre los parientes de su padre y darles la herencia de su padre” (Números 27: 7). Y así sucedió.

Los sabios hablaron de las hijas de Zelofehad en los más altos elogios. Eran, dijeron, muy sabias y eligieron el momento adecuado para presentar su pedido. Sabían cómo interpretar las Escrituras, y eran perfectamente virtuosas. Aún más consecuentemente, su amor por la tierra de Israel contrastaba notablemente con el de los hombres. Los espías habían regresado con un informe negativo sobre la tierra, y la gente había dicho: “Designemos un nuevo líder y volvamos a Egipto” (Números 14: 4). Pero las hijas de Zelofehad querían tener una participación en la tierra, que se les concedió debidamente.

Esto llevó al famoso comentario del rabino Efraín Luntschitz de Praga (1550-1619) sobre el episodio de los espías. Centrándose en las palabras de Dios: “Envía a los hombres a reconocer la tierra de Canaán” (Números 14: 2), Luntschitz argumentó que Dios no estaba ordenando a Moisés, sino que le permitía enviar hombres. Dios estaba diciendo: “Desde mi perspectiva, viendo el futuro, hubiera sido mejor enviar mujeres, porque aman y aprecian la tierra y nunca vendrán a hablar negativamente al respecto. Sin embargo, dado que estás convencido de que estos hombres son dignos y de hecho valoran la tierra, te doy permiso para seguir adelante y enviarlos“.

El resultado fue catastrófico. Diez de los hombres regresaron con un informe negativo. La gente estaba desmoralizada, y el resultado fue que perdieron la oportunidad de entrar en la tierra en su vida. Perdieron la oportunidad de disfrutar de su herencia en la tierra prometida a sus antepasados. Las hijas de Zelophehad, en cambio, heredaron la tierra, porque la amaban. Lo que amamos, lo heredamos. Lo que no amamos, lo perdemos.

No puedo evitar pensar que, de alguna extraña manera, las historias de las hijas de Zelophehad y la subasta del desaparecido Poussin ilustran el estado de la identidad judía hoy. Para muchos de mis contemporáneos, el judaísmo era como la historia de la afición de Ernest Onian por las pinturas. El judaísmo era algo que sus padres tenían pero no algo que fuera significativo para ellos. Al igual que los hijos de Onians, estaban dispuestos a dejarlo, sin saber que era un legado de inmenso valor. Cuando no apreciamos del todo el valor de algo, podemos perder un tesoro sin saber que es un tesoro.

El judaísmo, por supuesto, no es una pintura. Es una identidad. Y no puedes vender una identidad. Pero puedes perderla. Y muchos judíos están perdiendo la suya. Nuestros antepasados nos han dado el regalo de un pasado. Les debemos el regalo de un futuro fiel a ese pasado. Al menos no deberíamos renunciar simplemente porque no sabemos lo valioso que es.

La idea que cambia la vida aquí es sin duda simple pero profunda: si realmente queremos transmitir nuestro legado a nuestros hijos, debemos enseñarles a amarlo. El elemento más importante de cualquier educación no es aprender hechos o habilidades, sino aprender a amar. Lo que amamos, lo heredamos. Lo que no amamos, lo perdemos.

Shabat Shalom

Fuente: The Office of Rabbi Sacks / Traducción: Silvia Schnessel / Reproducción autorizada con la mención: © EnlaceJudíoMéxico